Cyril Tyrone Hübscher

Wild Woods White Walls

Ich stelle meine Schuhe zur Seite und drücke die Zehen, deren Nägel ich am Morgen noch geschnitten und für den Abend schon lackiert habe, neben Wurzeln, Würmern und anderen Dingen, die ich nicht sehen kann, vorsichtig, aber immer weiter in diesen feuchtwarmen Boden hinein, für den Halt, den ich brauche, um das noch unbeschriebene Blatt an diesen Stamm zu drücken. Aber bevor ich meinen Stift aus der Brusttasche ziehe, damit ich mir die Stellen notieren kann, an denen ich bereits gesucht habe, wische ich mir den Dreck von den Fingern, damit das Papier, das einmal von Bedeutung sein könnte, in seiner Reinheit erhalten bleibt.

Die Anspannung, die ich, zugegebenermaßen, bei dem Vorhaben verspüre, das Rätsel endlich zu entschlüsseln, lässt mich vor Angst erschrecken, als ich ein Krabbeln von den Füßen auf zur Wade spüre und, zu meiner Überraschung, kurz darauf verzweifeln, nachdem ich realisiere, dass ich diesem Tier, das ich entdecke, nur ein vollkommen gleichgültiger Gegenstand bin. Der seltsame Schrei eines ansonsten schweigsamen Geiers kommt, mit Verlaub, eigentlich von mir selbst. Und der zu einem Rinnsal springende Frosch, von dem ich, auf allen vieren und, wie ich zur Kenntnis nehmen muss, auch ohne Hose, das Geheimnis zu küssen suche, bleibt bloß ein Frosch.

Die mich delirieren, aber in der Hauptsache lachen machende Trauer, die mit dem Eingeständnis einhergeht, dass sich das Gesuchte, was mich auf dem Weg von Einem zum Anderen hat irre gehen lassen, in diesem Wald gar nicht finden lässt, weiht mich an den Rändern der Pfütze, in der ich mir die Arbeit dieses aussichtlosen Tages von den Händen wasche, zu einer mit Taufrecht geheiligten Nymphe. Und tatsächlich habe ich, dieses unwiderstehliche Wesen, den sakralen Ort während der gesamten Dauer meines Amtes behütet, mich dem irdischen Auge, in Wendungen, die dem Aufblühen einer Rose zum Verwechseln ähneln, entzogen und nur den meinem Paradies Geweihten aus luftiger Höhe die Einladung ausgesungen, sie in meinen seligen Schoß zu schließen. Mit einem Nekrolog verewige ich mich in seinen schlammigen Ufern und mache mich wieder auf den Weg: »Über 900 Jahre wachte diese Gottheit hier«.